sábado, noviembre 25, 2006

Ritmanblues//1





DR RITMANBLU Y BOB DYLAN

En la clínica del doctor Ritmanblú únicamente sonaba Dylan.Los clientes, a menudo, protestaban, porque no siempre se trataba de un sonido agradable.y, desde luego, se alejaba de la idea que suele tenerse de la música ambiental. Y es que, aunque a veces sonaba como Elvis, en la mayoría de las canciones un papel de lija frotando madera hubiera producido mejores gratificaciones acústicas.Pero eran ordenes del doctor y había que joderse. Joderse con Dylan.

De vez en cuando el Dr. Ritmanblú salía de la consulta, siempre atareado y presuroso, para decir
-¡Hay que hacerse con la voz!¡Hay que hacerse con la voz! Desconfía de la bebidas que te gustan a la primera
-De acuerdo-bramaba algún descontento-Pero un poco de variación tampoco vendría mal.
En esos casos el doctor Ritmanblú siempre respondía lo mismo
-Forma parte de la terapia, amigo. Forma parte de la terapia.

Porque el doctor Ritmanblú, aquel eminente siquiatrólogo aplicaba a sus pacientes una técnica por el desarrollada, a la que llamaba Dylanterapia. Veamos unos ejemplos de cómo funcionaba

//-Doctor, doctor...He roto con una mujer y no consigo odiarla
-Aplíquese “like a rolling stone” por las mañanas y “positively fourth street” antes de acostarse.
.--Doctor, doctor...Me interrogo sobre todo y no encuentro respuestas.
-Se va a tomar un “blowing in the wind “ antes y después de cada comida.
..-Una antigua relación me persigue y no consigo sacármela de encima
-Esto le va a ir muy bien...”It ain¨t me, babe “. Mano de santo
-No entiendo a mis hijos, doctor. Me encuentro como desfasado
-Un “the times they are a changing” cada tres horas y verá como mejora.
-Anoche no he dormido y no tengo a donde ir...
-Probaremos con “mr tambourine man” durante una semana
-Me siento indefenso, desprotegido...
-Mire, amigo...”shelter from the storm “ le va a curar, seguro.
-Estoy deprimido, doctor; viejo y acabado
-Dos de “forever young” en ayunas. Esa es mi receta.
-Necesito salir, salir...salir de mi propio marasmo
-Bueno...creo que “i shal be released” disuelto en Jack Daniels le va a ir que ni de perlas. //

Así, una tras otra, el doctor iba recetando los centenares de canciones míticas del genio de Minnesota, siempre tan eternas, siempre tan actuales, siempre tan congeladoras del tiempo y siempre tan adecuadas a cada problema Aunque había casos graves que más que una canción, necesitaban de un C.D. completo, por lo cual eran muy conocidos sus tratamientos a base de “Time out of the mind” contra la irreflexión, “Higway 61 revisited” para la rutina, “Blonde on Blonde” para la autoestima, “Desire” para el optimismo y “Blood on the tracks “ para la nostalgia productiva.

La cosa es que con esto el doctor Ritamablu se hizo famoso, hasta el punto de que a su consulta llegaban a veces personajes célebres y hasta enigmáticos. Un día entró Charles Darwin y dijo
-Doctor Ritmanblú...mi desarrollo de la teoría evolutiva sólo me conduce al caos involutivo. El problema es que no consigo ver como será ese caos.
-“A hard rain´s gonna fall”-No la tome entera. Media al amanecer y media al anochecer.- le contestó el doctor.

Otro día llegó un tipo bastante raro, con una blanca ele bordada en la camisa negra
-Soy Sigmund Freud , y...
-No siga. Se ve a la legua que usted lo que necesita es acostarse cuanto antes con alguien y/o/ algo. Tómese un “lay lady lay” cada hora, y al llegar al sesenta y nueve, para.
Y una tarde de mayo, cuando hace la calor, cuando los trigos se encañan y están los almendros en flor, vino un tipo, no muy alto, vestido de grisa, con botas brillantes y sombrero vaquero. Tenía una resistente tristeza en sus azules ojos de haber visto mucho...tal vez demasiado. No era muy hablador, pero dijo
-Doctor Ritmanblu...He oído lo de su dylanterapia y me parece una soberana memez. Desde luego no curará lo mío, aunque por probar que no quede.Cuando tienes nada, nada tienes que perder.Bueno, sí. creo que ambos dos perderemos el tiempo.
-No esté tan seguro- replicó el doctor, siempre tan sonriente y seguro de si mismo- Pero, comencemos por el principio...¿Cul es su nombre, señor?
-Robert. Robert Allen Zimmerman.

fgm




(Ritmanblues es una novela en 52 capítulos)

domingo, noviembre 19, 2006

Erase una vez un poema





ÉRASE UNA VEZ UN POEMA

Érase una vez un poema que sólo tenía dos versos:un endecasílabo perfecto y un verso libre.
Y el poema era feliz con sus dos únicos versos, cuidando sus rebaños de adjetivos que, aunque en forma modesta, le daban para soñar e ir tirando.
Pero un día dijo el verso libre:
-Quiero irme a vivir mundo. Aquí me siento anquilosado. De modo que dame mi parte de la herencia de sueños, que me las piro, papiro.
Y el poema le dió su parte de la herencia de sueños y el verso libre se fue a vivir la vida.
Estuvo en églogas y en odas, en cantos épicos y en muchas poesías sentimentales; formó parte de poemarios y orgías líricas , derrochando en esas banalidades todo su caudal de sueños.
Y al final se encontró triste, blanco y vacío.
Pasados los años un día estaba el poema oteando el horizonte cuando de repente le pareció ver venir algo, y llamó a sus servidores
-Venid, mis criados. Venid puntos, venid comas...¿No es aquel mi verso libre que vuelve por fin a casa?
Los puntos y las comas dijeron que, en efecto, aquel era el verso libre volviendo a casa con el ritmo entre las piernas, aunque el acento circunflejo tenía sus dudas.
-Pues...venga, rápidamente, puntos y comas, coged y matad a la hipérbole más gorda que veaís, porque mi verso libre ha vuelto y hay que celebrarlo.
Al llegar el verso libre se arrodilló con esa flexibilidad de los versos libres, pidió perdón, el poema le besó y entraron al banquete.
El endecasílabo perfecto estaba indignadísimo.Cualquiera lo estaría...De excitado que estaba parecía un alejandrino.
Llamó al poema aparte y le dijo:
-¿Cómo es esto? O sea...que llevo años y años aquí cumpliendo con mi misión, sosteniendo la cadencia y el tono...y nunca has matado para mí ni una puta diéresis. Y llega éste libertario, se pule la herencia de sueños, vuelve hecho un asco y...¿estamos de fiesta?
-Endecasílabo mío...-dijo el poema
-(Ahora es cuando me coloca la del pastor) –se temió el endecasílabo.
-...tú sigues en casa.Todo lo que tengo es tuyo y has podido matar todas las hipérboles que hubieses querido. Pero a ti te tengo y a él le había perdido. Mira...
-(la del pastor...fijo...) – se dijo el de las once sílabas
-¿Acaso no deja un pastor cuando pierde una oveja a todas las demás al cuidado de un ayudante y sale al campo con su mastín, gritando y casi llorando por la oveja que ha perdido, y cuando la halla salta de alegría y su alborozo es tan grande que mata a dos o tres de las que se han quedado y da un banquete a sus compañeros para celebrar que halló la oveja extraviada?
-Pues...¡cojonudo para las que se han quedado!
-Así en verdad te digo que habrá más alegría en una estrofa por un verso libre que vuelva al redil que por cualquier triste endecasílabo al que siempre tiene seguro, sometido a las cadenas de la métrica y la acentuación.
-¿Entonces?
-Entonces..nada. Que des las gracias porque no te mate.
Y el endecasílabo calló e hincó la cabeza, porque escrito está:
“Aunque te creas endecasílabo perfecto, de vez en cuando no estaría mal que hincaras la cabeza” ....(Mateo, 36-2ª Esc 4ºA)
Y al verlo tan sometido el poema tuvo piedad de él y no sólo no le mató, sino que obligó al verso libre a acabar en –ente , para que rimara con el endecasílabo y se dejara de excursiones.
De este modo, sujetos por los imperativos de la rima los dos versos ya jamás se separaron y fueron felices y comieron tildes.
Unos días después el poema fue a la feria del verso y les compró un estrambote con su cadenita para sacarlo de paseo y a hacer pis y todo eso.
Y colorín colorado, este invento se ha terminado.

MCDYVER/2001 -- . [© fgm

jueves, noviembre 16, 2006

Me parece que esto es lo primero que colgué en Internet




REZAD POR LOS ANGELES
Rezad por los ángeles

no tienen sueños

y están todo el rato

colgados del cielo


Rezad por los ángeles,

no tienen sexo

nunca pecaron

ni saben hacerlo


Rezad por los ángeles

no soñéis con ellos

no tienen sexo

no tienen sueños

y están todo el rato

colgaditos del cielo

Rezad por los ángeles

ya están muy viejos

no tienen sueños

no tienen sexo

nunca pecaron

ni saben hacerlo


Rezad por los ángeles

se aburren de eternos

de tocar las arpas

de volar entre buenos

de andar el Edén

sin miedo al misterio

o de estar todo el rato

colgaditos del cielo.


Rezad por los ángeles

rezad por ellos

para que se salven

algún rato al menos

conozcan la vida

y un poco el infierno.


Rezad por los ángeles

que no tienen sueños

y están todo el rato

colgaditos del cielo


No tienen vida

no tienen sexo

y por no tener

no tienen ni miedos


Rezad por los ángeles

yo suelo hacerlo.


Atencion a los lunares que gasta el genio

http://www.youtube.com/watch?v=nK9vk8BDaSo



DEMASIÉ

viernes, noviembre 10, 2006

EMBARAZO CIBERNÉTICO (un clásico)


CHATTING SUMMER INCIDENT

(Embarazo cibernético)

Era una vez en un chat

esas noches del verano:

ella descuidó el Firewall

y él le metió el Troyano;

nada que no sea normal,

ocurre en un dos por tres

ni destaca ni resalta,

a no ser porque esta vez

una vez pasado el mes

ella se notó una falta.

Y como era puntual

para si misma se dijo:

"¿Qué es este retraso, pijo?

Algo en mi sangre anda mal,

porque no va a ser un hijo...

Semejante situación

la considero improbeibol

no conozco más varón

que ese poster de Clargueibol

que tengo en mi habitación "

Pero al segundo mes

la dilación se produjo

le volvió a faltar el flujo

y le temblaban los pies

como tomada de brujo


Y se dijo:"No lo aguanto,

voy a mirar por lo tanto,

que yo soy virgen y pura

y ni con el Espíritu Santo

me reconozco aventura."

El tocólogo la miraba

y la sobaba con tacto

(la frente se le arrugaba

al compás que declaraba

"pues...el himen está intacto " "


¿Debo dejar de lado

doctor mis preocupaciones? "

"Nada parece alterado

salvo...¡que tiene un preñado

de vaya par de cojones!

¡Qué Satanás me condene

pero el examen radial

bien me demuestra que tiene

un embarazo virtual

sin influencia de pene! "

Volvió a casa hecha un lío

atacaíta del terror

y en un análisis frío

en vez de tirarse al vacío

se tiró al ordenador


Buscaba al padre en la red

tampoco muy convencida

diciendo en su poca fe:

"No lo encuentras en la vida

vas a hallarlo en la Intenné..."


Y en efecto, aquel cabrón

temiéndose la noticia

cambió de script y buzón

de nick y de dirección

y ahora entraba por Inicia

Resignóse ella a su sino

y a parir siendo doncella;

cuando aceptas el destino

sabe ver el cristalino

medio llena la botella


Ni una lágrima soltó

en aquella espera amarga

el noveno mes llegó

y el ordenata avisó

"Fin del proceso de carga"


Y dio a luz con discreción

y sin alterar el tono

un infantito muy mono

con carita de ratón

y mofletitos de icono

Es muy feliz con él

es su ambición y su orgullo

y ni sabe ni quiere saber

de aquel peaso capullo

que se lo hizo en la red


Y a la amiguita pendón

la corta con desaliño:

"Eso es el Napster, cariño:

tú te bajaste una canción

y yo me he bajado un niño"

El niño crece normal

es un bombón de chaval

además, con mucha idea:

todavía no sabe andar

y ya filtra y formatea.


Hablar si que habla ya

como un perfecto canalla:

cada vez que dice papá

levanta el bracito y va

y señala la pantalla .

La moraleja de este drama,

la enseñanza de esta historia

es que nunca tengas cibercama

con personal de la escoria


Y si lo tienes que hacer

porque eres considerada

nunca te olvides de poner

la protección adecuada.


©

McDyver- fgm- / 2001

lunes, noviembre 06, 2006

Otro Dyvertimento



MICROWAVE POEM
Puse en verso
las instrucciones del microondas
después calenté la leche
bajo las dichas normas
y me salió como nunca
la leche así tratada
porque además de caliente
me salió rimada.

Quizá nunca hayais bebido leche rimada;
sabréis de la desnatada, la entera, la rica en calcio
la leche preparada,
la socorrida leche condensada
la leche con perdón en polvo
y otro buen montón de leches,
pero si no habéis bebido leche rimada
no sabeis lo que es la leche.

Cuando bebes leche rimada
entras en un incontenible proceso creativo
yo me tomé vaso y medio
y reescribí Crimen y Castigo.

Y ahora he descubierto una magia
y sé que abrí una puerta:
Si a las cosas las educas con versos
con versos y prosas te contestan

Con versos y prosas,
lo que les digo hermanos,
así son las cosas.

Ültimamente le estoy leyendo a la tostadora
el Ars Amandi
al lavavajillas Ora et Labora
y a la lavadora
la biografía de Ghandi

Y sé que cuando mi camisa deje de dar tumbos
se seque y me la incorpore
voy a dejar en gayumbos
al Rabindranath Tagore

Que cuando coma en esos platos
superaré a Santa Teresa
en místicos arrebatos
y éxtasis sobre la mesa.

Y, en cuanto a las tostadas,
esto va a ser lo mejor :
con una o dos que me coma
voy a saber, y no es broma,
todo sobre el Amor

(Todo lo que sobre el Amor puede saberse
con o sin mágica tostada)
- oséase, que amar es perderse-
(oséase, que nada)
---fgm--



Animo,Paquito

que este slalom

¡es hacia Arriba!

Palabra de Dyos/2

Por Van The Man


http://www.youtube.com/watch?v=38yZWjTs5TM

domingo, noviembre 05, 2006

LAS NAVES


LAS NAVES

En algun lugar por debajo de Orión ( dando por hecho que en el Universo no hay abajo ni arriba), hay un planeta que contiene la fuente de la vida.

En algún lugar por debajo de Orión ( sentando que en el Cosmos no arriba ni abajo ) se reúnen los hombres con poder y los hombres sabios.

Y las mujeres también se reúnen, porque también tienen poder y saben, y cuando se dice hombres es un plural genérico que a mujeres y hombres atañe.

Mujeres y hombres por arriba y por debajo, por abajo y arriba de Orión los hombres y las mujeres pretenden ser más eternos de loque ya son.

Porque cualquiera que analizara sus vidas sin alma, sus sueños de número, dinero y prepotencia ya diría que duran bastante, que parecen eternas.

Pero ellos/ellas quieren vivir más,y así se lo dicen a la gente, hay un lugar en donde esta´la fuente, en donde está la clave para vivir eternamente.

Y entonces el mundo se concentra en una idea, se olvida de las guerras, la ambición y la maldad y dedica sus recursos a buscar la Fuente de la Edad.

Según aquella inscripición ahora desclasificada, según constaba en aquel meteorito, en esa fuente eliges una edad y la fuente te la mantiene hasta infinito.

De manera que se construyen naves y se diseñan rutas, se estudia la piedra y se promete así encontrar la fuente, sin reparaR en medios, cueste lo que cueste.

Se piden voluntarios y entre ellos se seleccionan héroes, profetas, visionarios y amantes
y con gran profusión de ellos se llenan una tras otra las naves.

Y detrás de los héroes, profetas, visonarios y amantes van, como desde que el mundo es mundo han ido, en correcta formación los militares.

Y las naves parten, cada una a su destino, siguiendo hipótesis y líneas ciertas, yendo unas a estrellas, otras a planetas y otras a perseguir la inagotable estela de los cometas.

Mientras tanto, por arriba o por debajo de Orión, envejece la Tierra.

Pasan generaciones , una tras otra, cambian las expectativas y la realidad, pasan los siglos y no vuelve ninguna de las naves que buscaban la Fuente de la Edad.

Tras perderse el contacto con ellas se pasa a una época de oscurantismo en donde la ciencia decae, en donde se pierden los archivos, en donde la fuente de la Edad se convierte en un mito, un cuento que sólo sirve para los viejos y los niños.

Ante las hogueras se cuenta, se habla de unas naves que salieron de la Tierra y que algún día volverán con el elixir de la vida Eterna.

Pero nadie cree en eso ya, más allá de la fantasía y el cuento, el mundo se ha vuelto duro y difícil y no es cosa de perder con historias el precioso tiempo.

Sin embargo, en muchos lugares del Universo, por arriba o por debajo de Orión, las naves siguen corriendo.

Y en ellas el tiempo no transcurre, los hombres y mujeres no envejecen, tienen la misma edad con que partieron y esa es la edad que ya tendrán siempre.

Porque ya nunca llegarán a destino ni volverán jamás con ese líquido, ese elixir de la fuente, ese que decía en la inscripción del meteorito que serviría para matar la muerte.

Y porque, sin saberlo han descubierto la única y verdadera realidad, que vivir siempre buscando es la Fuente de la Edad.

Rit

Faltan palabras





FALTAN PALABRAS


A veces pesa el silencio
en las espaldas
y faltan palabras
para explicarlo.

Uno siente que le callan
y lo siente callado,
y, cuando piensa morder la mordaza,
se muerde los labios.

Callado, callado, pulula
por los rincones cerrados
y, cuando los abre
nota en los ojos
luz de lejanos espacios.
Y no sabe,
ni encuentra caminos,
se encuentra incapaz
de dar pasos.

Y entonces apela a la voz
como se apela
al milagro,
y reviste
y adorna la verdad
con un traje falso.

Y le tiene miedo al miedo
y le tiene al aire pasmo,
temor de sentirse un pedazo
un trozo común
de piedra o de barro,
algo concreto,
codificado,
con el precio puesto
y archivado.

Y se encuentra escupido
y se encuentra tragado
cocinado y digerido,
vomitado,
por algún monstruo
de acera y supermercado,
rehogado de indiferencia,
controlado
desde arriba
y desde abajo.

Y entonces se siente
el peso
del silencio
en las espaldas.
Y entonces faltan
palabras para explicarlo.

Un Buen momento


LSD-three-------------BUEN MOMENTO

El hombre maniatado tenía unos tranquilos ojos azules

-¿De qué me acusáis, señor?

Torquemada no es que torciera el gesto; es que siempre lo tenía tan retorcido como su apellido.

-Habéis gastado el diezmo que mensualmente tenéis obligación de entregar al convento.-dijo-

-No lo he gastado. Lo empleé en una familia vecina que pasa por un mal momento. El señor dice “lo que hagas con uno de estos pobrecillos, lo harás conmigo”

-¿Hablas con el señor? ¿Se te aparece?

-Por supuesto que no, señor.

-Entonces... ¿cómo sabes que lo dice?

-Está en las escrituras.

-¿Las escrituras? Déjanos a nosotros las escrituras y tú limítate a pagar el diezmo. El asunto es que este mes no has colaborado.

-Al siguiente lo haré doble, señor.

-No habrá siguiente.

-¿Me releváis de la obligación, señor?

-Te voy a relevar hasta dela devoción, por cachondo. Vas a ser objeto de un Auto de Fe.

-¿Qué he hecho?

-¿Te parece poco? Eludes el impuesto y vas por ahí diciendo que el Señor se te aparece y te dice cosas.

-¿He dicho yo eso?

-Lo has dicho. Estos hombres darán fe.

El verdugo, que ya empezaba a desnudar al reo para aplicarle sus innovadoras técnica, y el alguacil que permanecía a su lado, asintieron.

-¡Sois la encarnación del mal!- dijo el de los ojos azules.

Torquemada permitió que asomara a sus labios el cadáver de una sonrisa.

-Mira, hermano... Ya que dices eso y ya que no vas a salir de aquí, te voy a confesar algo... Hace tiempo que te tenía ganas. No sé si seré, como dices , la encarnación del mal; lo que si es cierto es que tú eres la del bien, todo el mundo lo dice... Un verdadero mal ejemplo que este inquisidor no está dispuesto a tolerar.

-Debéis estar de broma... practico la caridad, sí, me entrego a los demás y en mi vida procuro ser ejemplo de piedad. ¿no es eso lo que Dios quiere de nosotros?

-¿Te lo ha dicho él?

-Claro que no.

-¿Te lo he dicho yo?

-Pues...no, señor.

-Entonces paga, calla y no tomes decisiones precipitadas e incómodas.

-¿Incómodo? Os equivocáis, señor... Hacer el bien es lo que da la felicidad, lo que convierte mi vida entera en un buen momento...¡Ay!

Se quejaba el reo porque el torno el que el verdugo le había ido colocando mientras la conversación transcurría le estaba empezando a descoyuntar el brazo derecho.

-Un buen momento...Lo que hay que oír...¿no es más fácil dejarse llevar por el vicio y atender a la religión en lo crematístico, como hace todo el mundo?

-Pues....¡ayyy! señor yo soy feliz de la otra forma.

-Feliz dice... ¿Quién te ha dicho a ti que queramos cristianos felices? La vida es un valle de lágrimas, hermano.

-No para mí, señor...¡aaay!

-Bueno...parece que de algún modo ya está empezando a serlo.-dijo Torquemada, relamiéndose al ver como la entrenada técnica del sicario empezaba a nublar de dolor y tornar acuosos los ojos azules del condenado.


Tanto disfrutaba con aquello que acercó un sillón y se aposentó en él, dispuesto a pasárselo bien contemplando desde primera fila la tortura.

Estremecido por el sufrimiento y presa de un pánico angustioso el reo aún encontró fuerzas para decir, antes de desmayarse:

-Oh Dios mío...¡Oh Dios mío...! Parece como si disfrutárais con esto...

Y en pleno desvanecimiento todavía acertó a ver como en los labios de Torquemada acababa de desfilar el siniestro cortejo fúnebre de la malograda sonrisa.
-¿ Qué quieres, hermano? Cada uno tiene su propia idea de lo que es un buen momento.
---fgm---

sábado, noviembre 04, 2006

Se suspende el amanecer


Un día estaba yo esperando el amanecer( siempre lo espero), cuando por causas que ignoro, o bien el amanecer no vino o yo no lo noté. La cosa es que después imaginé que algún día, con todo este asunto del deterioro medioambiental, la capa de ozono y por qué no? ,(puestos a soñar...), la 3ª Gran Guerra, nos cargaremos definitivamente el planeta, lo desviaremos de su órbita o al menos conseguiremos una atmósfera tan densa y negra que nos impida ver el amanecer. O quizás, ése mismo día, el amanecer, con todo el derecho del mundo, no ocurrirá. En ese primer día de la Nueva Edad Oscura, a la hora del amanecer es posible que en vez del sol aparezca levantándose por encima del mar, allá donde el Este madruga, y escrito en brillantes letras amarillas el siguiente poema:

SE SUSPENDE EL AMANECER

Se suspende el amanecer.
Dificultades imprevistas
(repentina enfermedad
de algunos artistas)
No podrá tener lugar
en las fechas previstas:
se suspende el amanecer
(perdonen las vistas)

............de “ uniVersos Dyversos “ © fgm

viernes, noviembre 03, 2006

Cómo me gusta esta...

http://www.youtube.com/watch?v=uMez-31tBuI

Pudo ser un soneto

Pero fue una...

PIEZA EN FORMA DE SONETO NUM. 17

Ámame un segundo sin vacilaciones,
ámame tan cerca del mar de la mentira,
salta de la rueda en donde todo el mundo gira,
olvídate tus buenas intenciones.

Ámame en la isla de los rotos corazones,
atiende al viento, al pájaro, a la lira,
mira alguna vez a donde nadie mira,
olvida el número y escucha las canciones.

No importa a que cuerpo el nuestro caliente,
no importa a quien le prestamos el aliento,
quizá importe más a quien se lo hemos robado.

Que al fin uno es de quien es su mente;
piensa en mí y serás mi vida un momento
y yo estaré solo, débil, mortal...pero amado

McDyver

Relaja el abuelo

http://www.youtube.com/watch?v=79T96_WFKRM&mode=related&search=

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